Rastros na pele

Tudo que deixamos, tudo que assumimos, deixa rastros na pele. Se arrastamos sentimentos e relações através da vida, as conseqüências nos carregam a outros
rumos, sem planos, sem perspectiva, não sabemos no que vai dar.
Tudo que tocamos,tudo que nos tocou, além de deixar as óbvias marcas de lembrança, carrega sentimento,de que é ou foi nosso.

De tanto querer nos expandir, quebrar limites e cruzar horizontes, cruzamos o espaço que às vezes não é nosso. Quem é meu e quem é seu, o que é dos outros, o que é nosso ao mesmo tempo, como determinar? Não há como reproduzir nossos desejos em tudo, e insistimos em fazê-lo, em tentá-lo.

Quando achamos que é “coisa de pele”, pode ser “coisa de momento”. O tempo em que as pessoas descobrem seus sentimentos vive se desencontrando. O rastro na pele que ficou por anos, quase sempre é apagado por um momento breve, pois tudo que é bom tem o tempo como adversário. Nada difícil reparar que passa rápido o que mais gostamos, e tudo que desgostamos parece arrastar-se pelo tempo e causar trauma.

O fim às vezes é brusco, porque alguém tomou o passo mais duro, o que machuca a sola,o que abre o caminho para novos passos. Fomos deixados pra trás, deixaremos tantos outros, mas a quem deixou de lado o passado, parabéns, pois tem o precioso presente guardado em uma bela caixa, com carinho, para aproveitar o futuro. Há que se dar lugar a novos rastros.

A mente que se expande para uma nova idéia nunca mais volta ao seu tamanho inicial
Albert Einstein

Fios de mulher

Mais de 120.000 fios em algumas cabeças, essas substâncias fantásticas e resistentes que elas carregam por toda a vida o conduzem em seu magnetismo e eletricidade. Sim, os cabelos de mulher provocam impulsos, o fazem tremer, ou simplesmente o acalmam, ao serem contornados em suas delicadas orelhas.

Os favoritos deste escritor são os ruivos, e por eles é que ele perde o sono esta noite. As sardas, as covinhas no sorriso, são meros acessórios sedutores da musa deste sonho. Ele caminha através de ruas cobertas de folhas ao chão, em uma cidade vazia, com prédios e mais prédios se encontrando nas várias quadras, que percorre com os pés suados e descalços.

Com as passadas, são passados os momentos que não cabem no tempo. Ela anda em um vestido branco, sempre olhando para trás com o riso gostoso, deixando gosto de saliva na boca do amigo das letras, que contaria aos amigos se pudesse, a vantagem de estar aqui neste momento.

Fios brancos dos seus cabelos são pretos no sonho, já que ele é um rapazote de novo. É ela a mulher que deixou para trás quando cresceu, é sua primeira e sua eterna paixão. Passa a correr, contrariado de não alcançar jamais a dama que o despista. Não é à toa que a cidade inteira está vazia: tão caprichosa que é, esse cenário tem que ser só seu.

Assim como as ruas conduzem o perseguidor, são conduzidas as pegadas de seus pés sujos, a um rumo que não se sabe ao certo, já que as horas caminham para o fim de mais uma noite de suor e solidão. O relógio marca 5 da manhã, hora de se embriagar um pouco mais para poder voltar a dormir. De tanto repetir o sonho, já é um relógio ajustado seu próprio corpo, que pede de novo pela rotina. Um gole, dois goles, três... apagam da memória a dama do passado, para que amanhã surja nova inspiração para escrever, vencida a tristeza.